la vita è poesia

Se non sono i passeri
coperti di cenere,
se non sono i gemiti
che battono alle finestre delle nozze,
saranno le fragili creature del vento
che danno sangue nuovo nell'inestinguibile oscurità.
Ma no ,non sono gli uccelli,
perchè gli uccelli stanno per diventare buoi :
possono essere bianche rocce con l'aiuto della luna
e sono sempre ragazzi feriti
prima che i giudici alzino la tela .

Tutti capiscono il dolore che tocca la morte
ma il vero dolore non è presente allo spirito .
Non è nel vento nè nella nostra vita
nè in queste terrazze piene di fumo .
Il vero dolore che tiene sveglie le cose
è una piccola bruciatura infinita
negli occhi innocenti degli altri sistemi.

Un vestito abbandonato pesa tanto sulle spalle
che molte volte il cielo li raccoglie in rudi mandrie .
E quelle che muoiono di parto sanno all'ultimo momento
che ogni rumore sarà pietra ed ogni traccia palpito.
Noi ignoriamo che il pensiero ha sobborghi
dove il filosofo è divorato dai cinesi e dai bruchi .
E dei bambini idioti hanno trovato nelle cucine
piccole rondini con stampelle
che sapevano pronunciare la parola amore .

No  non sono gli uccelli .
Non è un uccello quello che esprime la torbida febbre di laguna




da poeta en nueva york (1929-1930)