la vita è poesia

incessante schiudersi di aneliti, nel dolce modulare di antiche filastrocche figlie del tempo. il vento le porta lontano sulle strade del sogno ,tra schiere d'ippogrifi scalpitanti,via da questa vita uggiosa, tumida di sensi repressi. Cos'è rimasto dei nostri sogni adesso ? E dove stanno i nostri amori?