Ho dimorato in terre malaticce
dai papaveri a mazzi,
dove limoni nudi al vento
gesticolano,
e si rannicchia ai piedi
delle muraglie rose
l'ortica.
Ma non era questo il mio rifugio;
chè ho conosciuto rocce
dal sapore di mare
dello scirocco,
uomini
che serbano nel sorriso
la traccia feconda del solco
la fragranza buona del pane.
Oh ! le stagioni della mia casa!
Aveva balconi di scura lavagna
appollaiati come falchi sul mare,
sapeva d'aria campestre,
di vecchie cadenze di gioia.
E' passata la falce che recide,
più non tornerò nella mia casa.
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